Capitulo 2 EL SKALD (1)

EL SKALD

"Los únicos huesos que se entierran en las criptas

de los Heldanar son sus armaduras.Sus cuerpos

llacen en lo alto de las montañas, consumiéndose

por el frio de la Dama del Norte. Con ella se reúnen

en el palacio de la Espita de las Lagrimas Congeladas,

desnudos, tal y como Ella los creó."

Semptentrio Heldanar Codicis. 

Leo Pelayo, Cronista de Real de Viento Oculto.

Cruak 'n' Morrey apoyaba el peso de su cuerpo en una pierna después en otra y suspiraba para sus adentros. Llevaba mas de una hora de pie en la sala de audiencias entre el resto de la nobleza de las tribus Heldanar. Se había declarado la guerra apenas unos días antes, pero a diferencia de su país vecino, Viento Oculto, esta no era una guerra civil, si no una guerra contra una amenaza externa, que avanzaba sin piedad acabando con villas y aldeas enteros. Los Heldanar ya le llamaban "El Ejercito de la Sangre" y huían despavoridos hacia las fronteras.

Hacia cientos de años que no se coronaba a un rey Heldanar, para que gobernara sobre todas las tribus Heldanar y hacía también décadas que el Consejo de Guerreros y el Consejo de Sabios no se reunía. Estos dos últimos órganos de la sociedad Heldanar consideraban mas prioritario actuar para salvaguardar la nación en este estado de excepción que coronar a un rey en medio de la destrucción. Las coronas podían esperar Heldanar no.

El consejo se reunió en la Fortaleza del Sur, la fortaleza mas grande que existía cerca de la frontera con Viento Oculto. Los Heldanar eran una raza guerrera y orgullosa que se dedicaba desde su origen a la guerra y a los saqueos contra los países vecinos sin ninguna piedad o escrúpulo. Para las demás naciones de Vizaldar las heladas estepas, bosques y montañas de Heldanar estaban aún sin civilizar. Las leyes de Heldanar aunque no estaban escritas en ningún códice, estaban basadas en una arraigada tradición supersticiosa, temerosa y a la vez encomendada al Viento del Norte, la Dama de la Escarcha, uno de los Cuatro Vientos o Nuevos Dioses.

Los mejores Guerreros de cada tribu representaban a su gente tanto en los consejos como en los campos de batalla, portando orgullosos poderosos, enormes y pesados mandobles llamados "Sajahielos". Una "Sajahielos" era el orgullo de la tribu y de la familia a la que pertenecía, una posesión que se legaba de generación en generación de padres a hijos hasta el final de los tiempos.

En cuanto a los Sabios, también representaban a las tribus Heldanar en un terreno menos común que la guerra, el saber. Los Heldanar no tenían costumbre de aprender a leer o a escribir así que la mayoría de la población vivía en el analfabetismo. En una cultura tan beligerante los libros son considerados una debilidad y las tradiciones de la sociedad Heldanar así como su religión se conservaban oralmente.Pero aún así los Antiguos Reyes y la Nobleza Hedanar necesitaban leer y escribir para poder administrar la nación y contactar con el exterior. Para ese propósito se fundo la Universidad Real Heldanar en las fronteras del Sur por parte de la nación de Viento Oculto y fue transferida a la Realeza Heldanar. Esta Universidad suplía al país de hombres cultos para ayudar en los asuntos de gobierno. Pero aún habiendo cursado estudios en ese centro un joven noble Heldanar no era completamente un miembro de la sociedad si no se había curtido en alguna batalla. El derecho a pertenecer a la sociedad Heldanar se ganaba con el acero, fuera cual fuera el puesto al que se aspiraba.

Allí estaban reunidos entonces el Consejo de Sabios con sus engalanadas túnicas y el Consejo de Guerreros con sus "Sajahielos" desenvainadas con la punta apoyada en el suelo y relucientes como el primer día. Todos los miembros portaban una Corona de Madera símbolo de la Nobleza Heldanar. La Corona de Acero era el símbolo del Rey, pero hacia décadas que ningún Rey gobernaba sobre Heldanar.

...

Cruak 'n' Chan busco a su padre entre los Guerreros y este le observo por un instante. Cruak era el menor de la familia de los O'Morrey y por extensión el ultimo en la linea de sucesión de su tribu.A los cinco años al dar pruebas de su valía fue destinado a la Universidad para que en su madurez sirviera a su hermano mayor y a sus descendientes. Pero el eligió otro camino, una vereda perdida en los bosques del tiempo cubierta por zarzas y matojos. El camino del Skald.

La figura del Skald (o Escaldo para los Sureños) se remontaba decenas de años atrás hasta la Edad de los Reyes Heldanar. Los Skald eran guerreros y poetas, hombres que se encargaban de entretener al Rey y a su corte con canciones y a su vez se enrolaban en las guerras para ganar gloria y fama al componer canciones sobre ellas. Eran una mezcla entre guerreros curtidos en mil batallas y remilgados bardos de la corte. La Edad de los Reyes paso y los Skald ya no tenían reyes a los que servir. Actualmente se dedicaban únicamente a servirse a si mismos.

Los Skalds de su generación eran una panda de bardos errantes descarados y pícaros pero fríos mercenarios en las épocas de guerra. A pocas tribus les interesaba la poesía, pero si las hazañas de sus antepasados, las canciones épicas, las canciones sobre los Dioses y un amplio abanico de mitos y tradiciones. Los Skald para desgracia de la sociedad Heldanar eran junto a los bardos vulgares y los ermitaños los guardianes del legado cultural Heldanar de forma oral. Ahora el estaba en ese Consejo como invitado de su padre para registrar cada hecho y cada detalle componer una canción sobre ese acontecimiento histórico.

...

Los testigos de las matanzas desfilaban uno tras otro. Todos relataban lo mismo. El Hombre Maldito vestido de Druida Sureño o Ermitaño de las Montañas acudía siempre al anochecer a los núcleos de población y el mismo iniciaba la masacre. Unos hablaban de magia Vantar, otros lo describían como una criatura oscura, otros como un cadáver animado y muy pocos como un Troll. A los pocos minutos de la aparición de esta criatura, hombre o lo que fuera aparecía en escena un ejercito poco numeroso que a cada avistamiento ganaba tamaño hasta convertirse en una gran horda. Hombres muertos, pálidos y con ojos rojos que no sentían dolor y se alimentaban de sangre, llegando al punto en el que algunos relataban que se mataban entre si.

Detrás de estas criaturas no quedaba nunca vida, todo era un baño de sangre y vísceras, cenizas y ruinas. Los pocos supervivientes (menos de veinte) habían sido guerreros lo suficientemente cobardes o inteligentes como para huir del lugar, algunos civiles que temblaban y lloraban y en casi siempre se meaban encima ante el terror del recuerdo y por ultimo emisarios que acudían a poblaciones cercanas sin saber que en esas tierras sus habitantes habían corrido ya su misma suerte anticipadamente. 

Cuando los testigos se retiraron y se cernió el silencio, el desconcierto y el miedo el Consejo habló. Llegaba el turno de la palabra a los Heraldos de las naciones vecinas y tras ello se retirarían a deliberar hasta el banquete de la siguiente noche. Todo el mundo esperaba aquel momento, la nación Heldanar quería saber si el resto de países acudían para dar respuesta a sus problemas ya que la situación era de pánico frió. El orgullo Heldanar y sus habituales y violentos saqueos a las naciones vecinas impedían a la nación solicitar ayuda o simplemente pensar en ello. Los Heraldos que llegaban, si es que lo hacían venían a demostrar el interés personal de su nación hacia el conflicto, casi todos relacionados con el comercio, pero ninguno relacionado con la guerra. Heldanar era un páramo yermo y helado al norte de Vizaldar y lejos de la civilización, algo que no quitaba el sueño a ningún politico Sureño pero si a multitud de comerciantes.

De esta forma Heldanar mantenía una lucha eterna con los elfos en las fronteras del sur con abundantes expediciones de saqueo.

También hacia las selvas de el pueblo de los Drendar, aunque no estaban tan acostumbrados a ese clima selvático por lo cual nunca se adentraban lo suficiente y no eran una amenaza a temer.

En el Sur estaba Viento Oculto, un reino que estaba inmerso en su propia Guerra Civil y que debía de olvidarse de los acuerdos comerciales entre las dos naciones y centrar sus fuerzas en apagar la revuelta si no querían desaparecer.

Aldar, la Nación del Recuerdo al Sur de Viento Oculto permanecía indiferente a lo que ocurriera en aquellas lejanas tierras, la mayor parte de la nobleza de Viento Oculto descendía de aquella nación. 

Los Heldanar parecían solos, no era nada que los afectara o intimidaba, ellos eran fríos y pacientes, orgullosos e independientes. Y era ese orgullo el que debatía a la nación Heldanar, necesitaban la ayuda pero no la querían. Fuera lo que fuera necesitaban oír de las bocas de los Heraldos los mensajes de las demás naciones, si estaban solos en esa contienda querían que ellos se lo dijeran a la cara. La tradición decía que solo los Hijos de la Dama del Norte tras su muerte festejaban eternamente en los banquetes de la Espita de las Lagrimas Congeladas junto a todo su linaje y los Héroes de su pueblo, no de un pueblo extranjero.

 La Guardia del Castillo dio entrada al primer Heraldo, un Heraldo de Viento Oculto. Cruak 'n' Chan O' Morrey volvió a incorporarse, debía de estar atento a todo, si lo hacía suyas serían las canciones de aquel día, suya la gloría y la fama compartida con la de aquel momento.

Capitulo 1 MARCO BRACO (1)

MARCO BRACO

“La vida enseña, el tiempo recuerda.”
Proverbio Elfico.

El informe del suceso apenas presentaba detalles, rastros de actividades extrañas los llevaban a las afueras de una pequeña localización rural. Marco Braco como Alférez de la Guardia Real de Viento Oculto había realizado decenas de misiones de reconocimiento rutinarias como aquella, las mas peligrosas se trataban de pequeños contrabandistas o timbas ilegales de gente de baja estafa. Esa clase de gente no tenia ni una oportunidad si se media con la Guardia Real. Así pues Marco Braco decidió junto a cuatro de sus hombres ir a echar un vistazo a la zona en cuestión.

El sitio se trataba de una humilde choza que parecía estar habitada por una cuadrilla de temporeros de los viñedos locales.

Sus hombres entraron por la puerta y el tras ellos esgrimiendo una autorización de la Guardia Real para una inspección a fondo del local, aunque seguramente la mitad de esa gente, si no toda no sabría leerla. Los habitantes de aquella choza estaban en silencio y les observaban con miradas furtivas. El instinto de Marco le decía que había algo allí que olía muy mal. Al instante de su corazonada, después de haber cerrado la puerta para que nadie escapara, los rostros de aquellos hombres se diluyeron. Se transformaron en unos rostros reptilianos con grandes ojos negros, escamas en vez de piel y dos rasgados agujeros donde antes se encontraba su nariz. Casi sin tiempo a reaccionar o a desenvainar sus espadas, los Guardias Reales fueron atacados súbitamente.

Marco Braco sintió como una de aquellas criaturas se le abalanzó encima y calló al suelo de bruces, perdiendo el sentido. Lo demás era oscuridad y un fuerte dolor en la pierna como nunca había experimentado.

…

Despertó bañado en sudor en las tinieblas de la ya desarrollada noche. Su celda estaba a oscuras y sin ninguna rendija por donde entrara algún ápice de luz como siempre. Su pierna coja desde hacia muchos años seguía doliendole, pero la tranquilidad de la habilitación y su penumbra lo inquietaban hasta llevarlo al desvelo.

Marco se incorporo como pudo chorreando en sudor. Su cuerpo, un tapiz de cicatrices y algunos miembros amputados daba un cruel testimonio del tiempo y la lucha de su vida.

Cuando recobro la lucidez tras el sopor de la pesadilla anterior comprobó que todo seguía como hace días. Estaba en su celda, en las profundidades de unas cavernas en lo mas recognito de la Cordillera de Sable, en Viento Oculto, un país inmerso recientemente en su segunda Guerra Civil.

Marco había vivido la primera Guerra Civil aunque desde el exilio. Su modesta familia formada por una hilandera y un ex-guarda de caminos (profesión extinta a detrimento de la de Guardia Real mas modernizada) sacrifico una a una cada gota de sudor trabajado para que el pudiera estudiar la carrera universitaria como Juez o Experto en Leyes, en la modesta Universidad de Punta Umbría, su ciudad natal. Tras el levantamiento del Conde Ángelo y su llegada al trono como usurpador, su vida daría un giro radical, debería dejar el pergamino por la espada como decía un viejo dicho popular de su país. El ejercito podría obligarle a formar parte de sus filas como a muchos compañeros universitarios en aquellos tiempos de inseguridad y caos. Marco recibió el resto de los ahorros de su familia y marcho al exilio para buscarse la vida como caza-recompensas en el extranjero. Los comienzos le fueron difíciles , si, pero sus dotes de liderazgo e inteligencia le permitieron sobrevivir.

Tras dos años de Guerra Civil y sin apenas veinte años, Marco regreso a casa como un curtido mercenario al acabar el conflicto. Su tierra estaba en ruinas,reinaba el desorden y el hambre. Marco sintió la llamada del deber, abandono el país una vez, pero no podía hacerlo ahora que era cuando mas lo necesitaba, a la hora de levantarse de sus propias ruinas.

Un año después se convirtió tras su arduo trabajo en un joven miembro de la Guardia Real, para orgullo de su padre y demás familia. En esos momentos el solo tenía veinte años. Sus anteriores experiencias como mercenario le instruyeron en el combate y el saqueo y sus estudios en leyes, justicia y buen juicio. Ascendió a Alférez rápidamente.

Tras cinco años de servicio aconteció la emboscada Nazair que aún le quitaba el sueño en sus peores noches, casi una década después. El veneno Nazair paralizo su pierna de por vida, sus hombres murieron excepto el sargento que le salvo la vida, que pago con la locura el precio de haber presenciado aquella macabra y sangrienta carnicería. Marco por ello podía sentirse afortunado, sabia que la razón aún era una de sus mas importantes armas. El resto de heridas y cicatrices de Marco también tenían una historia que contar, pero ahora no quería recordarlas, así que se volvió a tumbar e intento conciliar el sueño.

…

Después de una noche de insomnio llego el día y con el una nueva visita. A su celda entró Julio Raizdorada, líder provisional, tras su indisposición, de la Resistencia fiel al Rey de Viento Oculto ante la invasión de aquella secta de aquellos Vantar corruptos. Julio a la luz de una vela que llevaba en la mano parecía mas demacrado que el. Las ojeras de su rostro hacían parecer que le llevaba ventaja en eso de pasar las noches sin dormir. Su trabajo era duro y sin descanso, Marco bien lo sabía.

– Buenas tardes Marco – Saludo –. Me han dicho que en tres días podrás volver a estar con nosotros. Venia a ver que tal estabas.

– Parece que mejor que tú Julio – Respondió Marco con una carcajada –.

– Nuestra tarea es demasiado pesada para tan pocas unidades, no se cuanto podremos aguantar esta guerra de desgaste.

– El que debe de no aguantar es el enemigo, recuerdalo. Hemos perdido casi todo pero aún nos queda luchar para recuperarlo.

– Hablaras por ti Marco, pero a mí mi familia me espera en Rebla... Como echo de menos a mi esposa y mis hijos, ojala pudiera, ojala...

– Ojala pudieras cruzar el país acabar con la rebelión y llegar hasta casa, ¿verdad?. Yo se lo que se siente, ya vivi en tu situación desde el exilio, hay que ser fuerte.

Julio desanimado intento zanjar la conversación pronto con escusas lo mas rápido que pudo para poder marchar de aquella celda. El cuerpo de Braco estaba herido pero no su voluntad, que estaba tan intacta como siempre a diferencia de la de Julio y el resto de tropas. Coincidía en que todos necesitaban esperanza y pronto.

Una vez que Julio marcho, la celda se quedo vaciá. Marco se quedo solo. Solo con una multitud de recuerdos.

Prólogo: Nieve y Sangre. Vizaldar Saga

PRÓLOGO

NIEVE Y SANGRE

Ya estaba atardeciendo en Puntaescarcha, un pequeño pueblo al norte del continente de Vizh. Y el sol se ponía en el horizonte como una luz anaranjada entre las escarpadas y altas montañas. La nieve lo cubría todo y el frió era tan intenso como siempre en esa época del año, solo los mas fuertes sobrevivían en esa tierra hostil, la caza, la pesca y la artesanía eran junto al escaso comercio la base de la economía de aquellos pueblos. Era fácil perderse por aquellos paramos donde no parecía haber ninguna vida salvo la del frió y la muerte. Cualquier persona podría fácilmente perderse por aquellas tierras y ser pasto de los lobos o de la helada muerte, pero no un Heldanar.

Las tribus de los Heldanar, considerados como incivilizados y salvajes por casi todo Vizh habían conseguido lo que posiblemente ninguna raza fuese capaz de hacer, adaptarse a ese inhóspito medio y subsistir de los pocos recursos que podían sacar de el. Y entre la nieve y la nada se dedicaban a la caza y la pesca. Raramente podían domesticar algún animal salvaje, ya que en esas condiciones el ganado no soportaba tan bajas temperaturas como sus propietarios. La agricultura era a su vez escasa por aquellos reinos y lo único que lograban sacar de la tierra eran bayas y otros frutos silvestres que escaseaban o eran comidos por otros animales. Debido a ello su dieta era carnivora y desarrollaron una gran maestría en el tratamiento de las pieles. Pero con casi toda seguridad la actividad mas rentable de los Heldanar era la guerra.

La jerarquía de las tribus de los Heldanar era militar. Los pueblos, aldeas y asentamientos estaban gobernados por una o varias tribus y su líder y sus hombres ejercían de autoridad absoluta, casi siempre con la ayuda del consejo de sabios y guerreros y la ayuda de la iracunda diosa del viento la Dama de la Escarcha. El orden en aquellas tierras se mantenía con la fuerza del acero y nunca había clemencia con los criminales y los ladrones.

Ulrik bajo de su canoa y comenzó a recoger sus aparejos de pesca. Debía de llegar a casa antes de que cayera la noche. El día de pesca había sido propicio y la temporada de pesca estaba a punto de finalizar. Solo había un detalle que escapaba a la comprensión de Ulrik, había encontrado un banco numeroso de peces muertos a contracorriente. Los animales solo mataban para comer, nunca por diversión. Pronto debería de bajar hacia la aldea de Puntaescarcha, donde desembocaba el Rió de la Montaña de la Noche a vender su pescado. En Puntaescarcha, Ulrik era considerado un ermitaño loco, por el simple hecho de habitar en aquella montaña que sus habitantes y sus ridículas leyendas tildaban de maldita. La familia de Ulrik era de Puntaescarcha y el había recibido una educación normal y corriente, pero prefería vivir solo y aislado.

Y es cuando Ulrik andaba absorto en sus pensamientos cuando vio la primera señal de que algo estaba apunto de acontecer. De un grupo de arboles cercano a su casa surgía un reguero de sangre que teñía de rojo la blanca nieve y proseguía en dirección a su cabaña de madera. Ulrik reacciono instintivamente y dejo sus aparejos de pesa y las presas entre la maleza con la esperanza de que ninguna alimaña diera buena cuenta de ellas. Desenvainó su cuchillo de caza y puso todos sus sentidos alerta, después de todo era un Heldanar. De constitución alta y robusta y sabia luchar si era necesario hasta la muerte con fiereza y furia. Contempló no sin bajar su guardia como de la chimenea de su cabaña surgía humo, señal de que alguien estaba dentro de ella.

La puerta estaba abierta y no tenia signos de estar forzada, Ulrik no tenia costumbre de cerrarla con llave. Ulrik se cubrió en una de las paredes de la cabaña y agazapado miro a través de una de las empañadas ventanas. La casa parecía estar como siempre, en orden, el único detalle que escapaba a aquella normalidad eran las llamas de la hoguera y un bulto ensangrentado, cubierto por lo que parecía una capa de piel como las que el estaba acostumbrado a fabricarse. Fuese quien fuese parecía que estaba a las puertas de la muerte y no opondría resistencia alguna. Toda la casa estaba en silencio, lo que podría decir que no había nadie mas dentro, por lo menos en movimiento.

Ulrik entro en la cabaña y siguió el rastro de sangre aun caliente hasta la chimenea. Nada mas ver aquel bulto confirmo sus sospechas, era un Heldanar medio muerto tirado al lado del fuego. Ulrik lo recostó delicadamente para poder contemplar su rostro, una vez lo hizo no pudo sino realizar una mueca de dolor. Aquel era Frederik Cuernos de Alce, un joven cazador hijo de un viejo amigo suyo que vivía en Puntaescarcha. Frederik solía realizar batidas de caza por la montaña en busca de alces y tenia fama de ser uno de los mejores cazadores de kilómetros a la redonda. El joven solo pudo articular unos cuantos balbuceos antes de morir en los brazos de Ulrik.

–Vienen desde la montaña... Quieren la sangre... Los Vantar...

Ulrik estaba aterrado al oír esas palabras, algo terrible se cernía sobre Puntaescarcha, algo maligno. Debía llegar a Puntaescarcha antes de que fuese tarde, atravesando a través de la noche que ya se asentaba sobre la montaña...

…

Guilerm Hacha Robusta hijo de Folker, líder de la tribu de los Hijos del Mar Helado y caudillo de Puntaescarcha veía desde la ventana de la casa de los escudos como se extendía la oscuridad de la noche en el exterior. Se había tenido que reunir junto al consejo de Sabios de la tribu ya que un extranjero había pedido audiencia. En circunstancias normales habría podido esperar, pero el extranjero no había venido a Puntaescarcha desde ningún camino conocido, había bajado directamente de la Montaña Maldita, donde salvo el ermitaño Ulrik, nadie tenia el valor de adentrarse demasiado.

El extranjero había pedido audiencia por un asunto de vital importancia para el pueblo. Los soldados que habían hablado con el decían que se había identificado como druida tenia la voz ronca y que no habían conseguido ver su rostro, ya que vestía una túnica negra y roja y una capucha que cubría su rostro.

Guilerm fijo su vista en el extraño druida que se erguía delante de el consejo sentado a su derecha y a su izquierda en una mesa larga. A sus espaldas se situaba la hoguera que ardía para dar calor a la cabaña, de modo que la única luz provenía de detrás de aquel individuo, haciéndole mas siniestro aun. El extranjero se apoyaba sobre un bastón de madera vieja y desgastada de color pálido en cuya punta colgaban unos huesos atados con cuerdas de algún animal salvaje, estaba ligeramente encorvado y parecía mirarles fijamente aunque no podían ver su rostro.

–¿Que es lo que le ha traído por nuestras tierras extranjero y cual es el asunto tan importante que ha de comunicarnos sin falta? Hemos tenido la amabilidad de recibirle a las puertas de la noche ya que ha tenido que pasar un duro viaje desde la montaña. Muestre su rostro y preséntese. Sea breve, es la hora de la cena y hasta aquí llega el olor de la comida de las cabañas de los alrededores.

Aquel extraño personaje no parecía inmutarse ante las palabras del jefe tribal. Pero reacciono enseguida en cuanto Guilerm menciono la hora de la cena. Simplemente hablo con rapidez. Su voz era tan ronca y fría como habían descrito los guardias. Sonaba como una corriente de aire pasando por una pequeña rendija.

–Es la hora de la cena, es la hora de la cena, es la hora de la cena– No paraba de repetir aquel extraño y espeluznante personaje. Sin inmutarse un ápice.

Toda la sala se quedo en silencio y un horrible temor invadió sus mentes. Nadie sabia donde había salido aquella sensación, pero era insoportable. Guilerm no pudo contener su terror y desenvaino su hacha. El extranjero mostraría algo de respeto o se lo haría pagar con creces. Cuando Guilerm se levanto de la silla y se subió en la mesa para abalanzarse sobre aquel irrespetuoso forastero, su cuerpo quedo completamente paralizado, como un tempano de hielo. Ya no corría sangre por sus venas sino litros de puro miedo y pánico.

El extranjero reaccionó sin prisa ante la acometida de aquel jefe tribal de poca monta, se quito la capucha y mostró su verdadero rostro. Un rostro que se asemejaba mas a el de una calavera que al de una persona viva, su cara pálida y sus facciones secas, sus ojos rojos y ardientes y su poderosa mandíbula y sus afilados dientes aun resultaban mas tétricos a la contraluz de la hoguera. Antes de que Guilerm descargara su hacha sobre ese ser, escucho algo que lo dejo helado. Aquella criatura produjo un grito desgarrador, un grito que helaba la sangre, un grito que dejo paralizada de terror a toda la sala. Nadie podía moverse presa del pánico, ni siquiera los fornidos guardias que custodiaban la puerta de la cabaña. Aquella cosa no era de este mundo.

De repente antes de que Guilerm pudiera reaccionar, la criatura se lanzo sobre el tirandole sobre su silla, la sangre manchaba toda la casa de los escudos como si de pintura se tratase, pronto empezaron a oírse los primeros gritos desgarradores de las gentes del pueblo, la matanza de Puntaescarcha había comenzado...

…

Ulrik estaba exhausto, no recordaba haber corrido tanto en toda su vida, el corazón parecía salirsele por la boca, le faltaba aire y tenia tanto calor como si fuera verano. Levanto la cabeza y comprendió que había llegado demasiado tarde. Ante sus ojos se encontraban las ruinas de Puntaescarcha, sus edificios de madera en llamas y las calles inundadas de sangre. Nunca se pudiera haber imaginado que viviría lo suficiente para ver una cosa como esta.

Sea lo que fuere lo que había producido ese caos, Ulrik tenia claro que no era humano. Debía estar alerta, tenia que cazar al culpable de aquella pesadilla y hacerle pagar con creces.

Conforme iba avanzando por las calles su cuerpo y su cabeza le pedían a gritos que huyera de ese terrorífico lugar, las calles bañadas en sangre estaban sembradas de cadáveres de reses muertas, algunas aun agonizantes, en lo que parecía un festín de entrañas. De repente no pudo contener sus ganas de vomitar al ver un cuerpo de un hombre tendido en el suelo y sin cabeza, parecía haber sido aplastada por algo.

Decidió finalmente salir de allí, pero algo se cruzo en su camino. Dos Heldanar fornidos caminaban por la calle portando dos grandes hachas de batalla. Sus cuerpos estaban cubiertos de sangre y sus ojos eran rojos, igual que la sangre que cubría sus rostros. Ulrik se apresuro en ocultarse en una casa cercana, su instinto le gritaba que debía de salir de allí, que esos dos hombres podían acabar con su vida fácilmente, que sus antiguas lecciones de lucha no le servirían para nada en aquella situación. Contemplo como los dos hombres cogían cada uno un cadáver como si fuesen tan ligeros como la tela y empezaban a discutir gritándose, como si no conocieran otra manera de hablar. Sus voces sonaban enfurecidas como si estuvieran enfadados por algo y eran graves como para infundir temor a cualquier hombre en sus cabales.

–¿Crees que estos cadáveres serán suficientes?– Le grito uno al otro.
–Creo que con sacrificar todo un pueblo sea suficiente para nuestro señor, pero yo volveré a comprobar que no haya nadie agonizando entre los escombros, no se porque diablos tenemos que hacer como si este maldito pueblo no hubiese existido nunca...
–Calla de una jodida vez y vayamos a la plaza estoy harto de oírte decir todos los días que no matas a la suficiente gente.

Ulrik reacciono cuando se alejaban aquellas dos alimañas, todos ellos estaban en la plaza de Puntaescarcha. Debía de ir allí y averiguar que estaba ocurriendo, después debería irse corriendo a alguna aldea cercana, con suerte estaría en ella dentro de 3 o 4 días si no se lo impedía el mal tiempo. Haciendo uso de sus habilidades de cazador, se deslizo entre las sombras sigilosamente, entre el fuego, la sangre y los escombros.

Llego a tiempo de ver como aquellos dos hombres depositaban los cadáveres en una gran pila de miembros amputados y personas mutiladas y desangradas. Debajo de todo ese montón de carne y huesos se encontrada la plaza de Puntaescarcha. Pero en aquel sitio no había ya ningún signo de vida, de compasión o de humanidad, solo un insoportable hedor y pánico fluía por el aire.

Ulrik contemplo como un hombre arrodillado vestido con una túnica negra, teñida con sangre no paraba de recitar una especie de cantares en una lengua desconocida para el. De repente alzo sus manos al suelo y mostró a los presentes dos trozos de hielo tan grandes como su mano, que comenzaron a brillar y teñirse de rojo y después los unió como si fueran una única pieza. Aquello no era normal, Ulrik había escuchado de pequeño historias sobre los Vantar, los últimos magos sobre Vizh. Se contaba que hace tiempo fueron personas normales, pero que sacrificaron parte de su alma para poder controlar la magia, se decía que eran poderosos y no tenían escrúpulos. Pero todo eso eran cuentos para asustar a los niños, leyendas antiguas sin sentido. Como que la montaña en la que habitaba estaba maldita y habitada por criaturas oscuras. Pero hoy no tenia mas remedio que temer, temer y correr, si quería seguir con vida.

El ser termino su ritual y se dirigió a los demás en una lengua que no conocía y cayo de repente y miro hacia donde se encontraba Ulrik

–Que no acabe la fiesta, aun hay un humano con vida entre nosotros.

Toda la gente que se agolpaba alrededor del Vantar se giro mirando hacia su posición, la escena del ritual del Vantar le había aterrado tanto que no había sido capaz de darse cuenta de su presencia, eran unos 100 hombres, pero su fuerza equivalía a 100 ejércitos. Ulrik sabia que era tarde, sabia que era el fin y que todo estaba perdido. Pronto el barquero conduciría su alma hasta el infierno. Era demasiado tarde para luchar. Su cabeza rodaba por los suelos segundos mas tarde. Ningún alma se encontraba sobre Puntaescarcha, había dejado de existir...

Vuelve la Saga Vizaldar

Después de casi un año dándole vueltas y meses reuniendo documentación, decidí continuar la Saga Vizaldar desde el principio, remasterizandola y terminandola. Mi primera Saga de Literatura Fantástica-Épica basada en el 1º Rol en Vivo de Vientos de Vizaldar.

Me he visto obligado a cambiar algunos detalles para adecuarme a la trama oficial para darle coherencia, ademas la numerosa documentación me ha servido para mejorar la calidad de la propia Saga y adecuarla totalmente a la filosofía del mundo de Vizaldar.

Cuando termine de escribir y publique mis tres primeros relatos de la Saga Vizaldar me comentaron muchas veces que mi estilo se asemejaba a Canción de Hielo y Fuego, una Saga Literaria de la que había oído hablar muy poco y ni había leído ni sabia de que iba. Pasó un año antes de que me enterase de que la adaptación de la serie a una serie de televisión. Vi la serie nada mas salir en V.O.S. y me encandilo, con lo cual decidí aplazar mis lecturas y leerme esta Saga (cuyo numero de paginas es bastante grande) y descubrí atónito que el estilo de George R.R. Martín coincidía mucho con el mio, estaba narrado a través de puntos de vista de varios personajes, pero cada capitulo era la narración desde un personaje, en cambio en mi estilo varios personajes narraban en pequeñas partes cada capitulo.

Influenciado por este estilo he decidido adaptar la Saga Vizaldar a un nuevo estilo de narración que convine dos cosas que hasta ahora me han gustado hacer, narrar desde las perspectivas de los personajes dando una versión parcial y subjetiva de la realidad y empezar cada capitulo por una cita como en la Saga Geralt de Rivia.

Con todo esto mas lo que se irá añadiendo por el camino confeccionare la nueva y mejorada Saga Vizaldar, este Lunes publicaré el Prologo

Poema III

Como océanos profundos
son algunas miradas
que guardan tesoros ocultos
y restos de anécdotas pasadas.
El trabajo de poeta no es ninguno
que otear en estas ventanas del alma.

PD: Gracias a la imagen a la web http://centromain.blogspot.com

La vida es una mierda... y nosotros solo moscas

Quería escribir algo, pero al ver este vídeo pensé que el lo decía todo por mi, así que aquí os lo dejo, a mas de uno le sonara familiar, a otros una obra de arte... Sobra que hable, solo ecuchad y ver:

Llega el momento en la vida de cada uno que de repente deja de pensar,
deja de vivir
y solo existe el sofá, la tele, los campeonatos de PRO FIFA (XD)
y no dejas de comer basura,
de fumar,
de aliñar,
de beber... demasiado...
Demasiadas fiestas,
demasiadas resacas...
Y entonces pasa algo que te vuelve a despertar...
Y recuerdas quien eres,
que día es hoy,
y donde coño vives.
Así que decides disfrazarte de responsable y ordenar un poco las cosas.
Al fin y al cabo,
la vida es una mierda... y nosotros solo moscas


PD: Es el prologo de una Serie Online que vi hace unos años y me engancho brutalmente, os la recomiendo a todos, tanto o mas que Que Vida Mas Triste...

II

Se van, Se van,
Van se,
los recuerdos
para no volver.
Los amores
para no arder.
La vida para no volver.

Y el que no supo vivir,
nada tiene que hacer,
dentro del pino,
volver al polvo
y desaparecer.

*Gracias a aterrorizar.com por la imagen

I

Poeta del montón
en el montón de poetas
que el tiempo
la cuenta lleva.

¿Que esperas,
poeta, en el ocaso?

Purgar las penas
y convertir en respuestas
todas mis preguntas.


Quiero empezar la noche
con la botella enteramente llena
y rozar la altura
del descontrol y la locura,
del olvido y la levedad
de los pies que flotan
en una acera.

Quiero acabar la noche
mientras la aurora trae
al día en algún lugar querido
y que el viento que
transporta la belleza
de la tristeza y la melancolía
del tiempo que se ha perdido,
seque de mi rostro
la lagrima que brota
por saber que a la vida he vuelto.

Hay días en los que no pasa absolutamente nada
y hay días en los que pasa absolutamente todo
y un cerebro no puede aguantar ninguno.
Demasiadas cosas
o demasiado aburrimiento.
Una litrona se te hace larga
o no significa absolutamente nada.
Como los adivinos de la tele
todo esta muy trasnochado
y parece ser muy ambiguo o
extraño (en su peor significado).
Nada se adivina en el color del vaso.
A veces el alcohol y la luna mienten
es triste, pero sucede,
por mucha verdad que diga un borracho
hay cosas que no se comprenden nunca.

Las esperas se hacen largas
y los destinos demasiado cortos.
Aunque estés mil años oteando al horizonte,
un sueño que se cumple
deja de ser un sueño
y se convierte en un recuerdo,
deja de ser camino
para convertirse en una postal en blanco y negro.
O hay sueños que no se cumplen
y también cuentan como recuerdos,
como postales de un lugar donde no se ha estado.
Arrinconándose en la memoria
cogiendo polvo como los trastos que nunca se han usado.

Y ni estar andando a mil caminos distintos
parece ser sano últimamente
cuando no llegas a ninguno.
Y cuando llegas es mejor con
una medio sonrisa en los labios.
Entreviendo un "Yo no prometo nada"
porque no están las cosas para despilfarrar nada.
Entrar con la cabeza gacha
y el sombrero en la mano
pero pegar el que mas fuerte
para llegar mas lejos.
En nuestra casa y bajo llave
tenemos guardadas las proezas
de nuestra alma solitaria,
y en los balcones oxidados
trofeos de gloria
que se caen a pedazos.

Infancias Robadas (Colaboración poética)

Desde hace unos cuantos meses soy asiduo al blog http://luzypenumbracultura.blogspot.com y enganchado a su diseño y a su estilo se me ocurrió que se podría montar alguna colaboracion, despues de unas cuantas conversacines surgió el modo. i*- La que canta con Lobos pone el tema y los primeros versos, después yo intento rematarlo con otra dosis de poesía. 


Esta vez traemos un tema con mensaje, la explotación infantil, la perdida de la infancia en manos de intereses económicos o peores.


Me encanta su estilo y espero que entre los dos hagamos algo bueno así que si la cosa surge iremos publicando mas. 

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Están en tus zapatos:

Rabia, pobreza incontrolada,

maldad, soledad, hambre.

Todos aquellos seres despiadados,

que solo están cegados por el poder,

todos aquellos,

que ven en niños maquinas baratas de occidente,

a todas esas bestias malévolas de multinacionales,

a toda esa gente de corazón capitalista,

y de mentalidad insensible.

Favorecemos a la explotación de almas puras,

favorecemos al sacrificio de infancias,

al lucramiento de monstruos,

al sentimiento avaricioso.

Favorecemos a la destrucción de vidas,

favorecemos a la muerte espíritus inocentes.

Victimas cada vez más pequeñas,

y occidente mira hacia otro lado.

Victimas manchadas con billetes,

victimas manchadas con sucio dinero,

victimas del capitalismo,

que cada día desprenden un suspiro del alma,

que cada día desprenden un grito de esperanza,

un grito de libertad,

un grito que no llega a los oídos del alto ejecutivo,

que con traje y corbata,

manipula desde su cómodo sillón,

a infantes desesperados, a criaturas puras.

A esos monstruos que no ven a niños,

monstruos que ven maquinas fáciles de explotar.

Monstruos del siglo XXI,

monstruos que gobiernan naciones,

con el único objetivo de conseguir más y más,

y nunca parar de querer más.

Maldita avaricia, maldito dinero,

maldita sociedad, maldito mundo,

malditos monstruos, malditos humanos.

(I*- La que canta con lobos, "Luz y Penumbra)

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¿Cuántos dolares vale la infancia?
¿Cuánto la inocencia?
¿Tan poco cuesta,
que traficáis tan fácilmente con ella?


¿Que hay en esos
pequeños ojos ausentes,
sino la nada?
¿Que debería haber pues?


Deberían vuestras monedas fundirse
y vuestros ojos llorar,
para construir palacios de oro
donde nadie los pueda alcanzar.


La risa, el juego, la inocencia,
deberían arrasar con todo,
borrar vuestra industria,
acabar con vuestra avaricia.
Nacería la revolución de los niños.


Pero esos ojos ya carecen de brillo,
han envejecido demasiado temprano
y morirán también,
demasiado pronto.


¿Quien les devolverá la luz?
¿Quien los rescatara
cogiéndoles de la mano?


Ningún verso puedo,
malgastar si quiera
nombrando
al capitalista que tortura y aprisiona
lo mas pura y limpio
de esta sucia tierra,
que no es si no la infancia,
que es patria de los sueños
y escondida morada
de los hombres cuerdos.


(Raggamuffin KaiSeR, "La ciudad huele a Kebab")

La Catedral del Cierzo

Sopla el frío cierzo allí fuera
y parece que ni el tiempo ni el viento,
movieron ni un solo gramo de tierra.

es como todos los años incierto
la venida del próximo capitulo
de acristalado hielo sobre las oscuras calles
sobre montes con escarcha salpicados por el viento

cualquier año como este que fue tan cierto.
Yo aun camino a la catedral buscando entre la gente tu recuerdo.
Interrogando de que materia hizo Dios su silencio.

Otro año mas como el que te conocí.
Otro año como el que vi los altos arcos
y las clásicas estatuas.
Entre versos de la Odisea
Julio Cesar y su guerra civil.

El sol luce pálido a falta de nubes
pero todo esta tan gris.

Sabina canta lastimero y yo pienso
si sobreviviré al próximo abril.
Y yo pienso si podre volverte a ver allí.
Donde las columnas se elevan hasta el cielo.
Donde la piedra parece incluso mas eterna que el propio verso.

Ríos y vías vacías (relato veraniego)

Ahora que ha comenzado, para bien o para mal, para muchos el verano y sabiendo que voy a tener que echar mano de mi archivo de relatos y otros textos, hoy meto mano a un relato un poco veraniego. Este relato lo escribí hace muchos veranos y lo reescribí hace tiempo también. Es como muchos de los de aquí un episodio piloto para una serie dejada o echada a perder. Aquí pues os lo dejo y espero que os guste...

Ríos y vías vacías
Estábamos tumbados en la vieja estación y hacia un calor del demonio.
Tumbados al resguardo de un muro que nos daba sombra.
Callábamos y mirábamos de nuevo al cielo, saboreando el momento.
Nos habíamos quitado las camisetas y ahora eran una almohada perfecta.
Y no decíamos nada.

Era el verano y el sol apretaba,
a no ser que te bañases en alguna piscina.
Pero a nosotros no nos gustaban las piscinas.
En días de mucho calor nos íbamos a bañar al rió
y andábamos por la soledad de los caminos, entre las piedras mojadas
y entre los huertos cada vez mas abandonados.

Si tal vez necesitábamos sombra corríamos al amparo de un árbol
o de alguna casa en ruinas, llena de graffitis
normalmente pintados por nosotros.

Esa tarde empezó a soplar un viento que junto al calor
daba la sensación de estar con la calefacción a toda pastilla.
Pero solo mirábamos al cielo, no teníamos nada que hacer.
Nada de lo que el resto quería que hiciéramos.
Vivíamos felices y vivíamos el momento.
Ellos vivían entre estrés para un futuro incierto.

De repente una sombra se cernió tapándonos el cielo
y un ruido silencio la paz del momento.
Un tren cruzaba las solitarias vías.
Un tren que como hacia mucho tiempo no iba a parar.

Solo entonces hable.

-- Nunca hemos probado a pintar en un tren.
-- Pero aquí no paran los trenes...

Cierre por Vacaciones

Es tiempo de vacaciones y veranito.
Se acaba el curso y la FP y toca buscarse un curro,
así que no tendre bastante tiempo para estar pendiente de
alaacascala y la ciudad huele a kebab
por ello voy a tener que colgar el cartel de cerrado por vacaciones.

No obstante, condiciendo con un re-diseño de mi producción literaria (también bajo mínimos)
voy a encauzar mi gestión de los blogs, así que trabajare otra vez en nuevos contenidos y proyectos.

También de momento cada semana iré publicando uno o dos post en cada blog, especialmente en  la ciudad huele a kebab incluyendo los post del archivo de mi anterior blog.

Erasmus en Zaragoza Día 70

Un montón de días después...
Volvemos otra vez, después de lo mas interesante del Erasmus, volvemos a la carga. Escusas podría poneros pero es mas por vagancia que por otra cosa y por tiempo. Pero que haya faltado tantos días a mi cita y que esto degenere de una crónica diaria a una entrada casi por mes nos hace condensar los hechos mas importantes y no caer en la menudencia.

La primavera española, Acto Primero, El  7 de Abril y el 15 de Mayo.
Parece el titulo de un documental o de un viejo libro, pero al contrario de aburrido y desfasado es interesante y esta ocurriendo justo ahora. La primavera egipcia a dado el relevo a la primavera española. La gente toma las calles y protesta, se habla de indignación y de cambios, se habla de revolución y se hace Historia. Algo romántico y justo, algo que mucha gente esperaba hace mucho tiempo.

Seguramente conozcáis o estáis hartos de información acerca de la llamada #spanishrevolution (Si no os enterareis por aquí que nos hemos currado unos buenos artículos http://jodo.co/spanishrevolution) , así que yo simplemente me limitare a contar mi experiencia...

La Primavera va colgando carteles...

Finalizando Abril y yendo del trabajo a casa siempre me cruzaba con unos cuantos carteles, que parecían ser los típicos. Zaragoza esta llena de carteles de algún partido comunista, de algún concierto, de alguna asociación anarquista o de alguna exposición o congreso...

Pero ese cartel era diferente, solo tenia un slogan simple y directo, un diseño muy simple pero atractivo de texto negro sobre fondo amarillo y rezaba... "SIN  CASA, SIN CURRO, SIN FUTURO, SIN MIEDO...".


Y aunque no sabia recordar si lo mencionaba o no, había nacido ya la famosa manifestación del 15M, aunque era otra manifestación y otro día. En ningún medio de comunicación te podías enterar de que iba la cosa y no se había hecho demasiado ruido como para enterarse de algo. Todo era muy underground así que tonto de mi pensé, bab una mani mas!


7 de Abril La semilla del cambio.
Juventud Sin Futuro, Sin Casa, Sin Curro, Sin Pensión, Sin Miedo...
Tales carteles respondían a una asociación de jóvenes y gestada en Universidades. Su lema era claro y directo y lo sigue siendo. Pero ante todo querían  demostrar que la generación actual española no es una generación perdida y una generación ni-ni.

Los jóvenes que sufrían y sufren (o incluso mas ahora) un 45% de desempleo y se rebelaban en masa. La juventud española reclamaba lo que es suyo.

Todo acabo en muchos sitios de España con heridos y disturbios por violencia. Pero se había logrado la semilla del cambio, la juventud española salia a la calle, resucitaba y reclamaba sus arrebatados derechos.


Democracia Real Ya, esto tiene aun mejores pintas...
De la mano de un compañero de trabajo que nos invito a que acudiéramos a la manifestación me fui enterando de que iba la historia.

Al parecer se trataba de una asociación de ciudadanos al estilo asociación de vecinos de mas o menos 100 personas sin una ideología o partido concreto que se habían ido juntando y poniendo de acuerdo para organizar esa manifestación.

Se me quedo cara de tonto al darme cuenta que no me había enterado de una asociación de estas características y tan mas o menos grande hasta antes de la manifestación...

Tenían buenas intenciones y parecían estar bien organizados pero con mucha espontaneidad. Como no se habían sentado nunca precedentes (al menos en mi corta vida) de que una protesta de esas características cuajara y se hiciera ruido y caso, no lo tome en serio. Otro error. Pedían cosas razonables y exigibles tanto que daban ganas de salir a la calle a protestar.

Cuatro gatos y muchos rojos...
Lo primero que aprendí aquel día de Domingo fue que la prensa no tiene la capacidad de informar de todo. La manifestación se celebro y acudieron mas personas de las que me podía imaginar. Todas las cadenas creían que iban a ir cuatro gatos y no cubrieron las manifestaciones, pero estas crecieron tanto que les desbordo.

La segunda lección que aprendo todos los días es que "La revolución no sera televisada, pero si twitteada", la única forma de enterarse de los acontecimientos era mediante las redes sociales que daban voz y palabra a los participantes de los hechos, como si la historia no la escribieran los poderosos o vencedores si no que la escribieran las gentes que vivían todo.

La tercera lección fue que existen las manifestaciones sin violencia y pacifistas que pueden alcanzar una dimensión tal como la del 15M.

El Lunes intente buscar información pero no obtuve mucha rebuscando los periódicos. Mis compañeros de trabajo insistían que había demasiadas banderas de muchos colores (republicanas, anarquistas o comunistas entre otras) como para sentirse identificado.

Y otra vez como no había sentado preferentes creí equivocado que en este país no habían manifestaciones sin banderas ni símbolos.


Y espere informándome de lo que pude de las nuevas noticias que llegaban.
Nada presagiaba lo que se nos echaba encima... La #spanishrevolution

Cita extraída de Tiempo de Odio de Andrzej Sapkowski

El poeta echó mano de su cantimplora. 

- El cobarde - afirmó con dignidad en cuanto hubo dejado de toser y recuperó el aliento - muere cien veces. El hombre valiente sólo una. Pero la señora Fortuna al atrevido ayuda, al cobarde siempre desprecio le tiene. 

Los soldados le contemplaron con mayor admiración todavía. No sabían y no podían saber que Jaskier estaba citando unas palabras de una epopeya heroica. Y para colmo, escrita por otra persona.

Tiempo de Odio, Andrzej Sapkowski, 1995 

Los Dioses que Heredamos - Capitulo 1

Prologo al Capitulo.
Aquí os traigo mi ultima creación en la que estoy trabajando (muy a trompicones eso si) últimamente. Se trata de una posible Saga de Ciencia-Ficción  y digo posible, puesto que este como muchos que encontrareis por el blog es un episodio piloto a la espera de cosechar una buena aceptación para seguir adelante.


De este modo os dejo ahora con el relato que espero que os guste, al ser episodio piloto espero vuestros comentarios, opiniones y sugerencias que a buen seguro me ayudaran a encauzar esta Saga.

Capitulo 1

"[...]Urbos es una cárcel sin sentido,

todo en ella a sido creado

para el poder de unos pocos.

No hay en ella esperanza,

ni vida, salvo para los que conocen la verdad.

Nadie que se considere humano 

puede ser ajeno a esta realidad [...]"

Manifiesto de Ocupación de Urbos, Colectivo de la Punta de Flecha.

“Dicen los ancianos que hace mucho tiempo, la tierra era todo caos y destrucción, que el hombre era el mayor depredador y que todo lo destruía. En esos años en los que el hombre mataba a la tierra para seguir su senda de destrucción, los dioses, siempre piadosos y expectantes agotaron su amplia paciencia y decidieron bajar al mundo. Poco tuvieron que hacer mas que remover la ya enturbiada mente del hombre. Y llego el día del comienzo y el cielo salto en llamas y se quemo la tierra por la mano del hombre. Y el propio hombre renegó de su propia especie y pidió ayuda a los dioses, que desde el cielo les guiaron hacia un nuevo inicio...”

Viendo las caras de suma atención de los niños, el anciano paro. Efectuó una de esas pausas que siempre dan mas vida a los relatos, pausas que ayudan a digerirlos o a reflexionar sobre ellos. Pausas que enriquecen, crean expectación, pero no aburren, pausas que solo saben manejar los comunicadores expertos.

“Y así, gracias a los dioses, nuestros antepasados llegaron al Gran Río y aquí se asentaron, fundando Urbos y mucho antes de ello el Templo del Panteón y en el mas alto que ninguno, el altar del Dios Sol para protegernos desde las alturas siempre... ”

De nuevo pauso su relato el anciano narrador, pero esta vez la pausa era ya esperada por los niños con impaciencia por unos y con temor por otros tapándose las orejas con sus diminutas manos.

“Pero no todo es nuevas y alegrías en nuestra historia. Hubo y hay mucha gente que por el miedo y la locura se encomendó a los dioses, pero lo hicieron a los equivocados...El caos, la maldad y la oscuridad los consumieron. Estas gentes vieron a Urbos y su resplandeciente luz una amenaza para ellos o sus dioses y nos miraron con rabia y envidia planeando no muy lejos de aquí, hasta que un día atacaron...No es la historia del asedio de Urbos una historia para chiquillos y seguramente con ella os habrán aterrado vuestras madres o abuelas, pero contare que el cielo se oscureció y parecía todo perdido, la noche había ganado. Porque el sol se oculto y la noche apareció en mitad del día. Entonces el dios Sol bajo hacia el suelo y repartió justicia. Los hijos del caos se retiraron derrotados.”

Los niños recibieron con alegría el feliz final de aquella historia y con una sonrisa en el rostro escucharon acabar el relato.

“Y Urbos construyo alrededor suyo una gran muralla. Conforme Urbos crecía, creció volviéndose a amurallar mas y mas a su alrededor... ¡¡Y El Sol Triunfo sobre la oscuridad de los hijos del caos!!”

Los sonrientes niños escucharon el final y aplaudieron al anciano. ¡Viva el anciano Otar! ¡Larga vida al Dios Sol! Gritaban. El anciano sonriera también y contemplaba la sonrisa en el rostro de Kaen. Sabia que el un día también se sabría la historia de memoria y tendría que ocupar su lugar.

…

Los niños en tropel y montando gran algarabía huyeron por la puerta a sus casas, el sol estaba en lo mas alto y era la hora de la comida. Kaen solo pero no triste, sabiendo que ni familia ni techo le esperaban, reía con felicidad. El anciano Otar, como a muchos otros huérfanos antes y después que a el, se esforzaba para que al menos no le faltase un rico plato de comida al día.

– ¿Te ha gustado la historia Kaen? – Pregunto el anciano.

– Si, anciano Otar. Pero ya la he oído incontables veces, tantas que creería ser capaz de contarla yo mismo.

– De satisfacción me llenas Kaen. Se que eres un chico listo y un buen discípulo. Cinco años mas y estarás en el Templo del Sol...¿Quien sabe?, incluso podrías llegar a lo mas alto.

Kaen era feliz sabiendo que ese era su sueño, parecerse de mayor al anciano Otar y cuidar de los huérfanos de Urbos.

– Pero de momento Kaen, debemos comer para estar fuertes, encargate de encender la cocina mientras salgo a hacer algunos recados.

Kaen se escapo corriendo al cuarto de al lado, donde se encontraba el almacén de la leña, lleno de ella, de arena, polvo y alguna que otra araña de las que Kaen huía.

El anciano Otar se echo una túnica a los hombros y se dispuso a salir, pero alguien había esperándolo fuera y al parecer por la mueca de terror del anciano eran caras conocidas.

…

– ¡Tu! ¡Tu! ¡Tu estabas muerto! – dijo con furia señalando a uno de los personajes que bloqueaban la salida al anciano.

– ¿En serio? – contesto una voz mas grave. – No preocupes, pronto lo estarás tu.

– Hijos del Caos sois unos asesinos sin escrúpulos, el Dios del Sol os castigara...

– Calla y deja de decir estupideces. Padre Mont. Ni tu viejo Dios te salvo ni estos lo harán ahora, sois la escoria del antiguo y del viejo mundo y seréis eliminados.

– Toda aquella vida fue borrada por el cataclismo. La tuya por lo visto no. Podéis matarme, pero yo soy un hombre nuevo. Los huérfanos a los que cuido y los habitantes de Urbos que lleno con mi ejemplo me echaran de menos. Por ellos si hace falta pagare con mi vida.

– ¡Falso impostor de mierda! ¡Sacerdote del demonio! Urbos es la encarnación del mal en la tierra y también sera aniquilada. La justicia ha llegado y ahora vas a pagar por todos tus pecados, por todas las vidas que arrasasteis tu y los tuyos, la prisión de Urbos arderá y vuestras mentiras con ella.

– ¡Jajaja! ¿Justicia dices? ¿Justicia manchada de sangre? Si he de purgar mis pecados con sangre tu segirás mi camino después de mi y caerás hacia los infiernos. ¿Acaso no eres ya uno de los nuestros Mortis?

– ¡¡Muere asqueroso embustero de mierda!! No oses compararte conmigo, tengo la conciencia mas limpia de lo que tu has podido tenerla en la vida.

– Te equivocaste de bando bastardo asesino, no hay esperanza ni para ti ni para Urbos ni para nadie... – Y esas ahogadas palabras cargadas de ira son las ultimas que oyó pronunciar al anciano Otar, que no parecía ser lo que era, si no el actor principal de una terrible pesadilla.

Y como en una terrible pesadilla, el miedo recorrió el cuerpo de Kaen y sintió como la vejiga le fallaba y le temblaban las piernas, cuando por el sudor de sus manos el hacha de cortar la leña resbalo de sus manos hacia el suelo con un sordo ruido.

Al segundo una segunda voz respondió.

– Mortis, parece que no estamos solos... ¿No hueles ese asqueroso olor...?Un momento, ¿que ha sido ese ruido?

Lo siguiente que recordaba Kaen eran dos siluetas altas, una de ellas le propino un golpe seco, y de repente Kaen se sumió en la mas completa tiniebla, eso si una oscuridad libre de miedo.

Erasmus en Zaragoza Día 46

Bueno hoy dejando y no dejando de hablar de los autobuses me gustaría comentaros dos anécdotas que me han sucedido aquí en Zaragoza, recordándolas seguro que os echáis unas risas porque parecen surrealistas y de echo lo son a la par que cómicas. Os dejo pues con los relatos...

La Selva del Huerva
El río Huerva es un pequeño río que pasa por Zaragoza para desembocar en el Ebro. Yo tengo que seguirlo tras bajar de la parada de bus hasta llegar a un parque y cruzar un puente de madera que esta ligeramente inclinado.

El parque tiene unas cuantas terrazas y las mas bajas miran directamente al río separando el sendero de la ribera del río mediante una valla de madera y una ligera pendiente.

Las escaleras

La ribera del río según creía yo, llegaba desde mas atrás de el puente cercano a la parada hasta el puente que he de cruzar...

Por ello un día el bus no paro en la parada de bus normal así que tenia que cruzar el primer puente y seguir recto hasta el parque y el puente de madera. Decidí que ya estaba harto de ir por la acera y ver siempre los mismos comercios y portales, así que me adentre a la ribera, una vez cruzado el primer puente por unas escaleras que descienden hacia la misma.

Las escaleras estaban sucisimas y olían a meados (había uno para contemplar en directo que casi ocupaba un peldaño entero), baje con todo el cuidado del mundo y el vértigo que yo tengo hacia la ribera. Una vez abajo vi que había un suelo de tierra lisa y una mujer paseando por los ojos del puente, de modo que me adentre ribera arriba. La senda no se veía debido a la frondosa vegetación que tapaba el sol y solo dejaba ver el suelo, el muro de la derecha donde, encima suyo estaba la calle que siempre recorría y la orilla del rió.

Se lee: Aquí empieza el camino acondicionado
(sigue hacia el sur) y hacia arriba la senda sinuosa XD

El camino era angosto pero transitable, y a medida que iba avanzando, seguir hacia delante era mas difícil. Decidí quitarme la música del mp3 para no pegarme una hostia por el camino, estaba todo en silencio. El camino a veces había que bordearlo de puntillas pegado a la derecha, porque solo cabía un pie o había que saltar porque había un agujero en medio del camino que resbalaba hacia el río.

Por querer cambiar de habito me había metido en un buen berenjenal, el camino era complicado de cojones para transitar y tenia pinta de no ser pisado habitualmente( ¿por que lo sabia? fácil, porque el sendero estaba libre de cualquier basura, que lamentablemente es una huella de transito humano o pisadas). Yo que soy hombre de campo y monte no tuve apuros en ir brincando por los senderos pero cualquier persona sensata se hubiera dado media vuelta...

Aunque andaba silenciosamente, llevaba mi mochila con la fiambrera así que en medio de aquel silencio era yo el único que metía ruido. En este sendero vi el clásico pato que siempre va nadando por el rio o volando por el, a contradirección y ni siquiera se me miro. Después un pájaro cuyo nombre desconozco, con el plumaje negro y algo rosa en el pico se me quedo mirando como pasaba sin dejar de observar el agua, para mi sorpresa ni se movió cuando pase de largo, se me miraba como diciendo, "anda que majo que eres tu también por estos lares", pero el tío ni se movió...

El puente de madera...

Un poco mas adelante llegue hasta el fin del sendero que desembocaba en un camino aplanado y engravillado   para el transito humano, donde siempre, y esa vez no fue una excepción hay alguien paseando a un perro. Se ve que la senda que yo creía que recorría empezaba allí, al principio del parque y terminaba delante del puente, por lo tanto recorrerla es una perdida de tiempo y recorrer la que yo había recorrido una estupidez.

Ande lo poco que me quedaba y decidí no bajar mas por aquellas sendas, la ciudad para las aceras y el campo para hacer el cabra...

Autobús Gravitatorio
Esta anécdota es mas reciente (concretamente del Jueves pasado). En un viaje como todos en autobús, he de andar hasta el Paseo Calanda y coger el Bus hasta al lado del primer puente antes mencionado.

Últimamente y es algo de lo que me estoy dando cuanta cada vez mas, veo que el trafico en Zaragoza es un descontrol total. Los semáforos en ámbar no significan pasen con cuidado, si no valla a toda hostia que sale el rojo. No porque este el semáforo de peatones en verde y el de coches en blanco te vas a librar de que se te lleven por delante. Y por las calles pequeñas son por los únicos lugares que veras respetar los pasos de cebra y ceder el paso.

Pues a lo que iba, el trafico en Zaragoza es un follón tal que cruzar un paso de peatones es a veces sinónimo de jugarse la vida.

En estas que estoy en el autobus que iba lleno (aunque no muy lleno), de esos llenos que preceden la voz de "por favor muevanse a la parte de atras" y la velocidad iba aumentando, pero no a un nivel alarmante y de repente frena el autobus.

Claramente la fuerza de la gravedad hizo el resto y senti como si alguien me empujara hacia el suelo. En el suelo aterrice, sin sintomas del sindrome de matrix que acontece en las caidas epicas (cuando bajas a camara lenta) y encima mia una señora con su hija encima y yo encima a la vez de la pierna de una señora sentada.

Tras el susto, y ver que estabamos todos bien nos comencemos a levantar y a comprobar que nos teniamos en pie, sin antes advertir que mis dos zapatillas habian volado y la barra donde se agarra uno se habia desprendido de su parte de abajo. Casi sin tiempo para reponerse, el autobus arranca y una señora me deja el asiento para calzarme.

Estoy bien asi que me dirijo a lado de la puerta y me apoyo sentado en una barra. Compruebo mirando el bus que el susto a cundido.

Al parecer el autobús iba tan rápido que se salto un semáforo en rojo y para no comerse una moto freno. Pero esto es algo de lo que me entere preguntando a los pasajeros restantes.

Después de bajar en mi parada me paro en un banco me quito las zapatillas y veo que mi pie esta perfecto pero muy caliente... Puedo andar sin problemas así que me voy a las practicas tranquilamente.

No tuve mas sueño en toda la mañana con ese susto en el cuerpo...

Erasmus en Zaragoza Día 40

Estrenamos nuevo capitulo sobre mis andanzas por Zaragoza, después de una enfermedad y un puente, así que venimos con ganas y guerra. Porque este tema me trae pensando un montón de días en lo mal que me va cayendo el ayuntamiento de Zaragoza conforme avanza mi estancia aquí...

Ey, Forastero, Vete de aquí!!

Empadronate en Zaragoza Vaquero!!

Si, como si de un Western se tratase, en Zaragoza el Ayuntamiento a decidido reducir un Servicio Publico a los no empadronados en Zaragoza Ciudad (Vamos todos los extranjeros...) retirando los bono-bus y dejando solo la Tarjeta Ciudadana y El Ticket.

Pero antes de ahondar en tamaña majadería, deberíamos definir el concepto de extranjero y el concepto de extranjero para el ayuntamiento. Un extranjero es un ciudadano que pasa parte de su tiempo en Zaragoza, esto es: Universitarios, Turistas, Gentes que residen en otras localidades cercanas o bien por el alto coste de la vivienda en la capital o por la falta de trabajo y unos cuantos ejemplos mas que seguramente me dejo. En los que los políticos no suelen entrar debido a su nula inclinación por viajar en otro medio de transporte que no sea una flota de coches oficiales. Y en este colectivo de ciudadanos hasta incluimos al alcalde de Zaragoza que reside en Zuera.

Así pues todos esos colectivos de gente van a verse discriminados en lo que se refiere al servicio publico de autobuses en detrimento de los empadronados y dueños de la tarjeta ciudadana. Con lo cual desaparece eso de la hora transbordo y vuelve la compra del billete, ralentizando el servicio.

La pela es la pela
Como en casi todas las materias relacionadas con la política hay que recurrir a un tema esencial, las perras... Si señores las perras, que tienen la culpa de muchas desgracias en el mundo. El ticket de bus que es ya caro de por si y no para de subir sera la patria de los extranjeros.

Ayyy las perricas!!!

Y el dinero es lo que ha argumentado el Ayuntamiento para la toma de estas medidas, dicen que un extranjero que no paga impuestos en Zaragoza y no esta empadronado en ella ni tiene su dichosa tarjetita no merece los servicios que se les ofrecen ahora.

Claramente el objetivo del Ayuntamiento es que se empadrone todo dios y cristo viviente y pague sus impuestos religiosamente para después solicitar su taretita que coincidencias de la vida últimamente a los que las dispensan se las están quitando de las manos. En una especie de fiebre Pokémon-Recaudadora para cubrir sus deudas.

Y bien yo me pregunto que clase de partido que se auto-proclama socialista y obrero se le ocurre recortar servicios públicos a los ciudadanos y obligarles a hacer los tramites de empadronamiento como si los no empadronados fueran ciudadanos de segunda.

¡¡¡¡Que Noooo que es Bromaaa!!!!
Después del claro rechazo de la oposición (no se sorprendan, todo lo que este en sus manos para hace caer al gobierno de turno cualquier oposición cambia mas de traje que en un musical...) y de casi todas las formaciones politicas, después de un claro rechazo también por parte de la prensa y quejas al justicia, el Ayuntamiento se pronuncia otra vez entonando un gran: Es Broooma!!! de algunos miembros del patido que explican que jamas se recortara en servicios públicos básicos.

Porque se trata de una propuesta y no algo de ley que se aplicaría presuntamente en Enero del 2012, con unas elecciones de por medio y las posibles protestas de los ciudadanos (o al menos eso espero) dejan mucha tierra de por medio.

Que pague la DGA!!

Puede que pronto sea una antigualla

Hay otro matiz que no me gustaría dejar de perderme, el "Que Pague la DGA" entonado por el Ayuntamiento en cuanto a si hubiese una posibilidad de que los ciudadanos de segunda (aka los extranjeros) sigan con los bonos.


Después de tirar la piedra marchar corriendo
Eso espero que suceda con esta proposición tan absurda, espero vuestra opinión y comentarios, no es un tema que deje a nadie indiferente...

Oír Caerse el mundo

El mundo se cae lo estoy sintiendo.
Y pensé en huir pero mi camino se acerca irremediablemente al abismo.
Subí a la cima mas cercana y respire.
Solo recibí aire contaminado.
Desde aquí se puede ver todo.
Ningún detalle escapa a mis temblorosos ojos.

Siento los gritos de dolor.
Siento las risas de maldad.
Siento las balas rozar el aire en su trayectoria.
Siento los casquillos revotar en el suelo.
Siento morir el mundo.
Siento caer sus cachos hacia la nada.

Dime quien puede escucharlo.
Quien puede tumbarse en el suelo y mirar al cielo.
Entonces oirá llorar a la tierra y podrá escuchar a las estrellas.

Se que el caos se acerca.
Deberé correr mas que nunca, porque cuando todo esto se derrumbe
No habrá sitio en el que esconderse.

Erasmus en Zaragoza Día 36

Después del parón por fiebres, de echo aun no estoy muy bien del todo, regresamos un momento para proponer un tema de discusión. Mientras que escribo se están casando unos en Londres fíjate tu. Vayamos al tema...

¿Zaragoza Frankenstein o no?
Parece una pregunta estúpida y puede que lo sea si no se explica al detalle. Todo empieza en este articulo del Heraldo Domingo que me leí el Lunes noche tras venir de Monzón : Zaragoza Frankestein de Sergio del Molino 

Este articulo venia a decir que Zaragoza era una especie de Frankenstein, hecha con trozos de otras ciudades, de lugares que no son únicos de Zaragoza si no que se pueden encontrar en otras ciudades, de autobuses que no son característicos de aquí, ni los taxis, ni los kioskos, ni los semáforos...

Según el autor, la destrucción de Zaragoza tras dos sitios y su construcción tras estos hizo posible este hecho, todo lo que es hoy símbolo de Zaragoza como el tranvía o la expo son cosas modernas y jovenes de este siglo a la par de no queridas por todos.

Pasa a hacer unas cuantas comparaciones entre los lugares de Zaragoza: Compara el Arrabal con una periferia de una ciudad francesa. La calle Miguel Servet es un barrio de Brooklyn con sus "tiendas vintage abandonadas o en decadencia y su orgullo obrero herido y envejecido". Algunos rincones de la Magdalena o del Gancho parecen ser del "Bairro Alto y la Alfama de Lisboa sin cuestas". "Y hay un trocito de Mexico con nombre propiamente mexicano: Santa Fe  cuyo monasterio parece una misión jesuitica del nuevo mundo". Comenta la zona entre Delicias y la Universidad también. La Ciudad Jardín parece un falansterio olvidado. "El tramo de San Juan Bosco parece sacado de las cercanías del "downtown" de Los Ángeles" "Caminando hasta Corona el paisaje se vuelve Argentino"  .


Estos son unos cuantos ejemplos a vuela-pluma del articulo, que si pudiera tener un enlace seria perfecto. Yo como he llegado a penas un mes no puedo apreciar todas estas cosas, ni ver si en realidad Zaragoza es una mezcla de barrios que parecen extranjeros así que pido vuestra opinión señores lectores, hoy tenemos una entrada de reflexión.